A ferrugem da esperança e de uma aguardada felicidade

(*um poema sobre pequenas distopias que despontam suavemente em nosso dia a dia, mas estamos 'internados dentro de nossos mesmos',devido a dor ou o cansaço existencial--que poucos percebem ás abafadas e cruciais mudanças)

Não ruínas súbitas, nem fúria abrasadora,

Mas lenta ferrugem sobre a alma sonhadora;

Não cadeias de ferro, visíveis ao luar,

Mas um peso de névoa, impossível de erguer.

A Distopia não veio com estrondo ou clarão,

Mas rastejou no vento, num morno soprão,

E encheu de cinza fina a fonte do pensamento,

Sob o sol pálido do nosso lento lamento.

Os engenhos, outrora, promessas de asas,

São gaiolas de vidro, frias varandas,

Onde miramos, parvos, números e luzes,

Enquanto o coração em silêncio escorre cruzes.

O progresso, outrora ímpeto, fera indomada,

É agora engrenagem surda e cansada,

Que gira sem rumo, num vácuo profundo,

Sob o céu sem estrelas deste mundo imundo.

A dor? Não é agulha, nem grito lancinante,

É antes um lago parado, turvo e constante,

Um cansaço de ossos que antecede a aurora,

Um suspiro eterno que a vida devora.

É o peso da ausência onde o sonho existia,

A certeza nua de que a chama se extinguia

Sem labareda, sem fulgor, sem paixão,

Só um leve tremor no vão coração.

O existir tornou-se um fardo sem glória,

Uma marcha no lodo de uma velha história

Que se repete, eco mudo, sem sentido,

Sob o relógio frio, incessante, vencido.

As flores murcharam no jardim do desejo,

Só restam espinhos de um falso cortejo;

E o Amor, esse pássaro de asas douradas,

Jaz engaiolado em grades douradas.

Oh! Que resta ao espírito que ainda anseia voar?

Apenas vigiar a névoa a se espessar,

Sentir o tédio profundo, esse veneno sutil,

Que corrói a vontade, estátua em perfil.

Mas mesmo na lama, no torpor sem fim,

Uma centelha teima, fugaz e sem jardim:

É o eco de um verso no ar,

Um soluço no silêncio, um lutar sem lutar...

Pois até na ruína, na noite mais funda,

A alma humana, cansada, ainda se confunda

Entre o peso do nada e um grito contido –

Único sinal de que não está vencido.

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By Santidarko