Héride Mórtico-A sede da areia

Os idos anos de mil novecentos e noventa,juntamente com o modernismo gótico,deram a Héride,um subentendimento da"tristeza coloquial".
Àquelas...,vividas em livros,filmes ou músicas.Das quais,você apenas as"empresta temporariamente";seus alheios sentimentos artísticos.
Perdurar a"formal,seria...:vivê-las em um âmbito próprio.Sem emulações ou imaginações dessas comoções infelizes.
Naquela noite,Héride,andara aproximadamente,a madrugada inteira pelas dunas de areia que se localizavam em sua bela cidade natal.
Madre Carla.Uma localidade,de"encher os olhos".
"Belos contentamentos turísticos",bela gastronomia e,uma bela recepção do povo local aos visitantes.
Mas,chegara ao ponto,de pôr-se a descansar.
Sentar...,ali mesmo,no alto da duna;sob o belo Luar que a noite proporcionara.


Héride,ao deitar-se com suas mãos atrás de sua cabeça,no intento de apoiá-la e"protegê-la"da areia,iniciara uma linha de raciocínio.
-O quão solitário,pode ser o Universo!.
-Em uma visão menos egocêntrica,textualmente sobre:"conquista Espacial";o nosso próprio redor,põe-se,a nos amedrontar,muito mais...;em seu diante de nossa cotidiana solidão,...do que nessa insuperável grandeza desconhecida.
-Um pequeno metro quadrado nessa grande esfera chamada Terra,pode nos"devorar",...em segundos.

Talvez...,você,não tenha se questionado,sobre a andança de Héride pelas dunas no horário descrito.Pouco usual a muitos.
BEM...,ANSIEDADE!.
Mas,eu hei de concordar,que,em uma bela noite como esta:,"iluminada"e com um clima agradável...,é um convite àqueles que gostam de caminhar á noite ou almejam procurar...,"manifestações Estelares".
Madre Carla,não têm índices alarmantes de criminalidade.Apenas,ocorrências de roubos de galinhas ou frutas das árvores de casas com notáveis pomares.;que desaparecem aos montes em certas noites.
Laranjas e maçãs.Essas são as frutas mais ambicionadas pelos gatunos.

Peixes,dos quais farão parte da feira da semana,que atrairão compradores de locais próximos,que ficam armazenados em freezers na frente das humildes casas,devido a grande quantidade pescada pelos"homens do mar",são saqueadas de vez em quando.Mesmo,com a enorme quantidade de cachorros que os moradores possuem ou pelos os que vivem pelas ruas.Sempre, em bravatas de alerta.
Como dissera um pescador:-são jovens...,que ainda não têm seu próprio barco ou estão alimentando sua família recém-construída.
-"Crianças",que tiveram outras crianças,"inesperadamente";...e se viram obrigados,a depender de si próprios.

Os empregos em Madre Carla,não acompanham as indicações de natalidade da região.O orgulho daqueles que vivem diretamente associados para com seu suor e esforço diário,mantêm um brio,um pouco descabido em pensamentos;...do não pedido de ajuda a conhecidos ou a familiares.
Criação parental e/ou pensamentos de honra,cabem,a cada um de nós...;O que é vergonha ou ou que é chamado de esmola.
A vida é dura,mas em Madre Carla,as areias,são"sedentas".

Héride,sempre dera prioridade aos seus estudos.Andara,por lugares longínquos de seu lar.Mas sempre,voltara a ele.
Alimentara seu buscar artístico,com "melancolias de observações";sobre essa"nossa"curta existência.
Sobre o furacão chamado:consciência.
"Lá fora",constatara,que os medos,...são os mesmos de sua pequena cidade.Apenas,as prioridades e alguns desejos,mudam de nome.
Como:algumas definições de conquistas e necessidades materiais,de um indivíduo,de uma "criação regional mais apurada".
TUDO,É IGUAL...,EM QUALQUER LUGAR.

Poder e sua demonstração...,para as conquistas de amizades e prazeres.
Héride,não se sentira tentado por esses méritos antes.Não se preocupara muito com essas besteiras mundanas,nessa vida passageira e ligeira,segundo ele...:mas agora...,
começara,a querer ,tê-las,...em apalmadas condições das quais se encontra.


Héride,deitado sobre a areia tão"sedenta "como ele,agora,tem uma certeza;-o Homem,fora criado pela ambição da Natureza..
O desejo,nos deu olhos
Paridos sob a  avidez da conquista.
Sobrevivência e prazer, se sobrepõem uma á outra..

Em algum dia....,você será.,quem realmente  é; sob a "pele encenada"diante de outrens.






By Santidarko

Horrúrnira-Os pesadelos sombrios vêm em capítulos de amarguras adocicadas

O que tem para se fazer, no mundo dos mortos?;Assim...,que eu me sinto,ao pensar,sobre essa"urbanização póstuma";sobre esses pesadelos com preâmbulos desordeiros do porvir.
Não espero,que concorde ou acene para mim,gnoses de compreensões.
Sobre essas fatias de medos,servidas em doces afabilidades mentais.

O quão dulcificado e amargante,é o deitar-se,abraçado com a desocupação dos movimentos corporais,exaustivos.
Com o nada,a ser proferido.Dessarte,apenas com o consigo mesmo.Em um Mundo criado,apenas em seus pensamentos,
Outrora,assombrado pelo Si próprio.


...O que tem para se fazer... no mundo dos mortos?





By Santidarko.

A estranha e sórdida visita de estranhos vindos de uma noite habitual

Vieram,em carruagens sussurradas pelo medo;propagadas pelos ventos do Oeste
O manusear leve, de brados uivantes.
De marchas inaudíveis a inocentes.
O oracular da tingida,iniquidade dos Homens;o reticente do anteparo.


O éolo,respingara sangue em Faces,mesmo ocultas em refúgios.



By Santidarko

O perfume da vingança-A catedral dos ventos

O quão amedrontoso e eufônico,são os céus aromáticos,nunca vistos dantes.
O fragrante recém-cunhado das paredes,que exalam o que nunca fora familiar.
A adocicada visão,que nos guia em uma trilha ausente a outrem.
O bem-sonante,girassol balsâmico da desforra.



By Santidarko

A memorável destreza do homem que ousara ir ao calabouço de sua loucura neural renegada.

Mesmo acorrentada á parede ,e com uma máscara de ferro em sua face,"ELA",...estava lá.
Aliás,sempre estivera.
Faminta.Fortificada como o aço que a prendia.

-Como podes habitar em mim,e saber de coisas,das Quais,não tivera o conhecimento que soubera?
-Nascera,enquanto eu dormira?-Com a televisão ou o rádio ligado?
-Esse fora seu alimento,...em seu tramar inserido em mim?
-Não permaneça com essas gargalhadas,olhe para si mesma,está presa em uma parede limbosa!.
-ME RESPONDA....,como nascera?

O metal que amparara seus pulsos ,longe de minha integridade,estão corroídos.Já é visível,o corrompido.

By Santidarko

A inexplicável forma da consciência-O égide do Eu adversário

Estou sob o domínio de minha consciência,que por sua vez,fora estabelecida por herança genética,ou por minhas vivências e aprendizados?,...que deram a "ela",alimento para sua formação.
Qual a forma ou uma configuração descrita,"ela"delinearia em um simples entender?

Seria uma esfera luminosa no centro de "meu Ser Neural"?;seriam várias linhas paralelas iluminadas com lindas cores a cintilar?.
Seriam...,como estrelas no céu?.Mas com desenhos interdimensionais de significados?
Onde afinal,está guardado o meu Eu?
Quem o protege de disfunções ou insurreições internas?

-..No cérebro,estão minhas funções,para com seu "uso prático"...Mas,o meu "Eu verdadeiro",aonde se hospeda?Aonde habita?

Se eu fosse esboçar um desenho de minha consciência,a representaria,em uma arte visualização,um conceito,como :um vórtice polar.
Assim,seria...,"o meu Eu encenado ".




By santidarko

O Pigmento da Solidão

O quão brutal e dessemelhante,é um silêncio ruidoso.De uma mesma forma,uma digressão das cores e dos sabores, dos quais,"fomos soprados" ao longe.
Á ilha dos apartados.
A palidez dos olhos e do sorriso,robustecem a alma e a mente,em um declínio mais célere.
Uma autoconspurcação...,que impregna ou encrosta a pele,que já carregara em seus poros,a vergonha íntima perante ao"Mundo da sorte".
Mesmo,que ao fechar dos olhos e o deixar do corpo,no levitar do solo,não apague,o demérito aos espectadores.





Com o bafejar da solidão em meus olhos;construí jangadas detidas por bancos de areia,reafirmei a minha não extinção,costurei a rasgada bandeira do meu Eu.




By Santidarko

A Casa dos Murmúrios Febris

Rua Lorel 313




Entrara,despretensioso sob a morada que sobressaía ao toque do comum;extensos corredores e cômodos,artisticamente pensados.
Um interior belo e requintado,tendo uma observação...,predisposta a um entendimento de época.
Não muito apurado,em estudos ou informações.Apenas,um conhecimento acima do costumeiro.
Quando me refiro a essa arguição,reafirmo,que não aludo,a graduações em Arquitetura ou em uma arte em direta colocação.
"Compreensão visual"e..., um desprendimento em querer conhecer assuntos ou História.NADA MAIS.

A cozinha,parecera ser o pulmão,e a sala,seu coração.
Não me inquira,motivos a essa descrição alusória.Viera em meus pensamentos,tal narrativa descabida a "olhos externos";a mentes, que
pouco se aventuram na imaginação ou na" fantasia  das formas."
Ouvira,que ali,fora uma fúnebre casa.Da preparação ao sepultamento inspecionado por eles.
Não me parecera,um esdrúxulo "conto de fogueira". Áquelas,que bastam, ter amigos em uma pescaria ou em um sítio á noite,á beira de um rio
em uma bela noite de verão,para alguém se dispor a contar casos fantasmagóricos.
Neste caso,fizera sentido;...esse local.Essa casa,que prestara os serviços mencionados.
Pois...,tinha uma igreja na esquina e mais á frente,um cemitério.


Não demorara muito tempo,em hóspede assombro,para sentir em minha mente,pensamentos,que não pareciam fazer parte de minha narrativa vivida ou seguida.Desejos dos quais,nunca pensara em cumprir,em um esmo destino.
Um suor,que viera de repente,atrás de meu pescoço.
Um resfriado,que repentinamente,"eu ganhara".


Quando você sentir algo em seus ombros,como um peso inesperado,ou uma febre que  começara adido com uma espécie de sussurro,saia desse local.
E se alguém ,disser a você:-"que você joga com metade do baralho"(meio amalucado ou faz uso de pouco raciocínio lógico)desconsidere essa afirmação ofensiva ou brincalhona.
Não são todos,"que veem através da cortina".



By Santidarko

Ressonantes da Noite

Quando a noite posicionou suas mãos gélidas sobre meus ombros caídos pela solidão e, sussurrou em meu ouvido,um acolher reconfortante,que mais ninguém abalançaria em doar-se;a tomei pelas mãos e penhorei-me.


By Santidarko

Os Crimes Automentais-Todas as lágrimas colhidas em pores do Sol

Minha canópia neural,parece ser...,inequívoca,em seu autojulgamento á minha colocação desprendida;de arrastos emocionais ou prantos preservativos.
Sempre,me submete a um posicionar,depreciativo e de baixo cunho moral.
Um baixo calão,refletido em um espelho velho e quebrado.Como..., que, se demonstrasse em seus anos posicionado em uma parede desbotada e úmida,
devoção e respeito a ele.
-Quantos anos têm?;pergunto a "ele",em um tom igualmente de"deslustre pessoal".
-Entraste,em conluio com a minha mente,em troca de algo protetivo ou apenas de satisfação punitória?;afirmo meu posicionar em um enraivecer direcionado ao meu retrato espelhado.
-NÃO...!NÃO SERÁ HOJE,que me fará cometer um autocrime.
-Resistirei,ao olhar para você,...enquanto eu puder.


By Santidarko

A Paleta da Melancolia-O cálido e assentado solo do entusiasmo

Para alguns,a melancolia,pode ser descrita ou associada:em estar deitado sobre uma lápide fria em uma noite enluarada;omitida parcialmente por nuvens.
Com aquele pequeno desponte,em uma expectativa,quase que venerável.
Ou,ver a vida,em uma enorme"Tela Prateada"disponível apenas em cinza,preto e branco.
A personificação,são combinações de predileções e vivências.
Há rupturas de gestos,predisposições ou pensamentos,que ocorrem,em um único dia.
De repente...;o"colocar da Alma,á sombra".
Diferentemente da Depressão,a melancolia,"nos emite":satisfações e adorações,góticas.


Deslumbramentos"ocultos".
Degustes,em "coloridos tons pálidos"
O Lucubre aferido ao viver.

Todos carregam consigo,ao menos,uma culpa,um segredo,ou..., um desejo abscôndito.
Escopos,que podem levar um indivíduo,a pensamentos e colocações próprias,do lúgubre.
Mas,a melancolia espectadora,distante do conceito de autoexilio ou da autopunição religiosa,apenas em foco,de um Todo criado á sua volta,emanará,visões artísticas.



By Santidarko

Olhares Saprófagos(Fausta Pruvlos,A Larva-humana)

Pôs-se novamente,exatamente como estivera anteriormente;em frente a uma cova aberta.
Fausta,sempre fizera isso.Desde a sua adolescência.
Ficar andando em cemitérios ou em "lugares específicos",á espera de conseguir observar algo ou alguém,"entregue á terra".
Eu poderia julgá-la com consideráveis expores e,com meu dedo indicador em sua Face...;também,chamá-la de saprófaga...
Porém..,haja vista,pessoas aleatórias em estradas ou em lugares de grandes movimentos,que se aglomeram em
busca de um pequeno vislumbrar da morte;quando"ela",demonstra estar sempre em nosso caminho ou próxima a nós.
Acidentes,que atraem "Olhares saprófagos".
Como se fossem alimentar,seu estranho fomento oculto.
TUDO BEM!TUDO BEM...!
CONCORDO.
Fausta,fizera disso...,sua principal ocupação.
Além,é claro..,de seu trabalho como secretária e intérprete,que...,lhe é imposto devido ás necessidades financeiras.

Fausta,uma vez...,disse a mim,quando estava com seus amigos em uma roda de conversa,com um cigarro entre seus dedos:
-E as pessoas que realmente são amigas,mas...,basta,uma doença entre algum deles,para ocasionar a quase todos,o debandar afetivo e
solícito.
Fausta,tem total razão a essa observação.

Mas,por coincidência,...encontrara hoje,Fausta aqui.
Ainda,continuo a observá-la de longe.
Ela ainda está lá!.De frente a uma cova recém-aberta.
Pensativa.
Fumando um daqueles de seus cigarros longos.
"Duradouros."

Somos todos,uma Alcateia de Hienas.
Aquelas velhas e tolas canções da infância,têm razão.
Estou me referindo.àquelas que cantam violências em um tom lúdico.
Têm também,aquelas marchinhas de Carnaval.Cóleras explícitas.
Deixa pra lá.Não quero me aprofundar ou discutir isso agora.
São falatórios sobre morais;...exaustivos!.
Maçantes.

Parece que Fausta,está indo a um outro lugar.
Acendera,outro cigarro.
Quando ela olhou para os dois lados,por cima de seus óculos,temera-me em ser descoberto.
Aqui,atrás dessa estátua de Anjo.Com a mão em minha genitália.
Uma consideração,a de ser moldada;-como ela está bonita com aquele vestido branco.
Nem muito longo.Nem muito curto.
Seu busto á mostra,também,em um intento intermediário.
Aliás...,ELA É BONITA!.
Ela fora agora,a uma Cripta.
Eis a minha chance.
De me esgueirar e ,continuar a segui-la.



By Santidarko

Pesadelos Vívidos em um Mundo Morto(O Homem-Gomoso)

Viscoso,como: resina escaldante.
Um filho-da-mãe,com amedrontes de seu toque em mim.
Um homem de Piche,andarilho do Limbo.
Ardor,sentido em seu apedrejado dizer.


-ÉS UM GUARDIÃO OU UM AMALDIÇOADO,HOMEM DE PICHE?


Já o conhecia,de meus pesadelos apropositados á loucura.
De sanções ás lógicas,ocorridos em um descanso corporal comum.

-Aplaque seu direcionamento a mim.
-Minore.
-Minue...,Homem-Gomoso!
-Não pertenço a esse lugar!

Ele continua a proferir á minha pessoa,indecências descritas.
Sua narrativa ofensiva,ás vezes,encaminha-se a uma insensata razão percorrida.
-Esse Mundo...,é seu Areal de recreação,homem de piche?


Espero...,desta vez,de uma vez por todas,nunca mais vê-lo.
Acordara;inebriado por um odor de óleo queimado em minha cama


By Santidarko.

Sercúnia

Ao balanço dos pensamentos tempestivos,o marejar dos olhos.
Uma vertigem;como o despertar da primeira paixão.
O sorriso embriagado,...pelos supores atestados.
Você vem do Futuro,me encontre,com o meu Eu mais vivido.
Evoluído.
Mais á frente.

Agora...,servirei apenas, como uma marcação temporal.
Um farol.
E diga a ele:-que eu não sinto por nós!.



By Santidarko

Servóquito-Dor á dor

Darei dor,ás dores.
Dadivarei,sapatos ao Espantalho.
Sem covardias;...mas Endiabrado.
Endemoninhado.
A óptica,estará em preto e branco;Mas com a certeza rubra no olhar.
A roleta do acaso,fará seu premiar.
Sem beijos de boa-noite.
Mal-entendidos.
Será indelével,nosso andar sobre o fogo.
Facínoras e Hediondos,ficarão aderidos sob os pisares pesados dos couros.
A razão e a lógica,serão desafios infantis.



Todo Outubro,terá nosso dia sereno e maldoso



By Santidarko

Uma Ponte sobre as lágrimas

Mesmo que eu tenha riscado o sorriso que fora esboçado em meu rosto,inúmeras e inúmeras vezes,hei de tentar novamente.
SEMPRE.
As alegrias externas das quais eu expectara, para dar enfâse em meu despertar  em felicitações,mesmo que sua vida útil fosse
de um curto prazo exercido;não me proporcionaram visita.
"Mas hoje",entendo..., que o "sorriso da vida" a qualquer um de nós,são apenas,..."sopros".
Pequenos.
Aleatórios.
Sortidos
Independem de merecimentos.
Mas a mim,isso,não me despertará mais:injúrias ou más colocações de palavras ao vento.

Palavras:são apenas expressões exprimidas com um fôlego Fugaz e pensamentos raivosos.
Ações:são músculos em atividades exaustivas,suores e dizeres,com a verdadeira vivência do persistir.
Apenas direi ao meu Eu:-Quem sabe,hoje, será um dia agradável;não necessariamente feliz.
Abstrato ou subentendido.NÃO IMPORTA.



By Santidarko

Anjos Inválidos

Perdeste,sua credencial Celestial.E agora?
Suas asas,presentemente ressecadas e opacas,da qual,um brilho que não se regenerará com hidratações humanas,hão,de escalpar-se.
Apócrifo.
SIM..TU,ÉS!
Angelus Eurydicen(Anjo sem Mestre)
Nem mesmo, o oposto lado,lhe enviará recordações ou abraços á espera.
Andará em uma estrada de terra,tão árida,quanto ao seu agora,depreciar legionário.
De que vale ou serve,um anjo inválido?
Reminiscências?
A meu ver...,não passará,em um futuro de desponte saber,de um mero Protelo.
Sim.Um Protelo!.
Ao quê,adequa-se um banido?

Humanos socorridos por Ti,lhe virarão suas faces aos teus pedidos de lembranças.
Acredite...,eles irão!.
Pois,não ostentas mais,o brilho-patente da suprema benevolência.
E agora,nobre Corvo Angelical?
És símbolo do mau agouro e do esquecimento!.
De um carma ou pecado,a se cumprir.

E AGORA?
EU...,PODERIA LHE DAR ASAS NOVAS.
SOMENTE EU.
Radiantes asas negras, como: a de um Morcego.


By Santidarko

Rabiscando Almejos Noturnos sob o Sol-Euline Frenísi

O trejeitado piscar dos olhos,o sorriso sustentado pelos dedos indicadores das mãos,...a respiração descompassada;aprenderam a aceitar...,que eu não fora concebido para os dias"Solares".
"Dias azuis"dos quais,fecho meus globos oculares em razão de um entreaberto desdenhado.
Momices.
Ás vezes,intercaladas com um par de óculos ou com uma viseira improvisada com as minhas mãos acima de minhas sobrancelhas.
Risos e pensamentos falhos,ao contabilizar á espera da noite.

"A loucura",se acalenta melhor,com a "escuridão"
Com seu ninar e compreensão,acompanhados da Lua.
Da vigência,agora,quase que esquecida dos olhos alheios.
Questionadores de comportamentos.
Sentinelas da normalidade gesticular e comportamental do indivíduo.




Personagem by Santidarko

Escarros da Mentira

Á medida que ia construindo frases com  contextos"visivelmente"elaborados por embustes aplicados em prol de uma predileção
a seu Ego,juntava-se em sua garganta,algo,que necessitava ser expelido com uma frequência exacerbada.
Fabulação cuspida,pelo seu próprio eu.
Não aguentara prender em sua própria larinje,mentiras.
Ao observar seu escarro de fantasias e prepotências,ocasionava a mim conjuntamente,a mesma necessidade de uma"expectoração"regular.
Uma cota-parte de minha pessoa,em uma adesão involuntária;de livramento ou a uma respiração de sobrevida.




By Santidrko